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- Global
Atlantis - I wander this world
shortsighted and unheeding. I search instead for
phantom auroras Of ancient inland glaciers,
or the specter Of inland ice-melt
tsunamis, Mile-high up in the sky. I walk dry-shod on the
submarine slopes of Atlantis. Back then, it was a milky
world of milk and honey, Bathed in insulating fogs
of ice, Blood-warmed by steady
conveyor belts Of many tropical Gulf
Streams. Look up at the sky through
our atmosphere. The stars are fixed in
their course, but slightly distorted. This older atmosphere was
filled with the shift Of ice prisms and auroras:
digital videos Instead of our classical
stills in black and white. Even the Sun and the Moon
were nicer to behold, Incandescent,
kaleidoscopic, mirror-multiplied, at times, Caught in prism-shifts of
skies filled with ice crystals Flying high up there in
many jet streams. Day lit glaciers cast their
light Beyond the horizon of the
night. Firework laser shows
projected to the Moon Ten times brighter, ten
times easier on the eye. The sun bathed in pure
colors soothing to the eye, Never the same for an
instant, its reflections Flared briefly or during
the stretch of its orbit. These skies retained the
clarity of good crystal. Sometimes misty chill, still
and damp, Between bracing breezes of
clearing dryness. Temperatures pretty
constant along these shores, Tropical daytimes and
refreshingly chill by night. Many birds kited coastal
shores and virgin forests, The sky was full of them, and
their massed song in flight, Mirrored the silver thrash
of fish schools Frothing coastal shores,
and of luxuriantly fruiting trees Ranked green as far as the
eye could see. But hold on, there;
something’s wrong! Every grounded bird
explodes into the sky. Dogs howl. This steady ground – long ballasted Rock-steady by heavy inland
glaciers – Begins to shift and groan
in shivers. A dozen Of water crested with
glaciers that squeeze it faster. One of dozens, perhaps
hundreds of Such frigid seas up to
miles deep, Tucked high up in
continental mountains. When the ice dams melt, A wall of water flows off
into the sea. It hugs intervening
mountains and submerges them, Leaps watersheds and
valleys, Like a good cavalry its
rough ground, It looms and howls
unstoppable for the ocean. This often, often, and then
more often. One or more times, every
two thousand years – More or less – such ice
melts would have tobogganed Down from heights, sweeping
the narrow tundra To continental shelves and
then out to sea. Learner, divide each
continent into quadrants: NE, NW, SE and SW. Set a tear to roll down
from some of them. Fill up the seas by another
three hundred feet Since the last ice age. Divide those continents By drawing compass rings Around the deepest ice of
inland glaciers And pairs of compass arcs
parallel to major watersheds. These intersections might
shed ice tears. Enough ice, melted from
these inland regions, To top off our oceans by
three hundred feet. Up to current sea level in
incremental waves, Flooding continental marine
shelves long dry. She’ll be coming down the
valley when she comes… Miles high? Hundreds of yards high? Does it matter? Down mighty river beds And along steep mountain
valleys Looming stronger from their
squeeze. Its shifting mass triggers
volcanoes along its path. Fault lines spasm
earthquakes along its way. The shock wave of crushed
air that it sheds Scythes whole forests A hundred kilometers from
its path. Screaming down valleys,
drowning broad plains, A thousand Aswan Dams
busting out at once, Full of icebergs, of
rolling boulders, Lava flowing pyroclastic
and howling thunder. Nothing escapes it a
hundred miles downstream. This wall of water,
hundreds of yards high, Is crowned with swelling
pyroclastic cloudbursts. Global tectonics awakens
from their frigid slumber, The Earth starts rockin’
like a cradle, ringin’ like a bell. Steaming lava and rock
scours by the megaton. Roll this ice tear down to
the ocean. Would it really matter from
where? When it reaches the coast,
it spreads laterally Down friendly coastlines,
as a tsunami ; And, unstoppable, across
the beach to facing shores. Sometimes, one continent
would bake alone, Most of its ice shed in one
burst ( Other continents ( Would have shed theirs at
random: Each tear shed at some
solar frequency? Most often, this would have
happened Across great shields of
downstream ice That would have absorbed
the catastrophe Then melted, withdrawn or
advanced Leaving no trace behind. Until our seas were filled; Our story begun and theirs
ended. Send so much water so
quickly From frozen summits to
tropic seas, That would crash planetary
weather. Forty days of rain? Not once But more often. Not in one place all alone, But along every rim of
ancient coastline. Back then, when those
abyssal plains were dry, (Thicker ice plateaus
perched high up in the clouds), What sophisticated cities
adorned those shores? Cosmopolitan, ecosensitive,
Obsessed with freedom and
equality? What did those cities look
like Before they scoured away
and drowned? Their populations never
heard from again. What did they love and of
what did they sing? Like this, perhaps, or
something better. Their villages clean, their
beacon cities bright, Home ports of a global and
nautical civilization. All the perfections of
artistry, Of subtle wisdom traded, And everywhere the music of
laughing children. Fine-jeweled ribbons of
cities set along these shores, And village networks of
baroque craftwork and ripe fruit, Set downstream of current
mouths Of the Ganges/Mekong, the
Mississippi/Orinoco? And of lesser streams. These continents were
closer, Across seas one could
almost walk atop, Such was the bounty of
their fish. Great barrier reefs Along coastlines
incandescent with sea life. Floating reefs of tangy,
tasty seaweed. Milder seas, in good
season, and smaller, With dependable
mini-monsoons for navigation. Islands in our shallows,
mountains for our islands. Sheltered ships from storms
more dramatic than dangerous, Their strong currents and
swift winds finely balanced. People clustered in distant
colonies, Of blacks, mostly, around Of golden people along
Asian coasts, Etcetera, but casting
multi-race colonies Along more distant shores. Four times our coastline,
in places, Twice our surface area to
cultivate. Much of it perfect bottom
land Fat with the promise of
fertility With an occasional decorous
ridgeline. Many more smiling harbors Backed by black bottom land
Begging for the plow. Mighty forests of exquisite
trees Teak by the acre, rosewood
by the orchard. A biodiversity of Amazon
prodigality. Ten, a hundred times
heavier and wilder biomass? Entire ecologies about
which we’ve no clue, Drowned, buried and
forgotten: Alien to the highlands
we’ve dug up. Preserved for ballast:
barrels of fruit, nuts And berries; wild game
beyond a huntsman’s dreams. Wilderness untouched at
most landfalls. Only the pick of the best
Feng Chui spots Chosen as cozy nurseries
for new cities. Up broad rivers by the
dozen, as noble as the That may never have known
man, before or since, Up to rapids falling from
higher, chill-dusted hills. Set a city at the foot of
these rapids, And another at the river’s
mouth, a beacon city. Most of these cities would
have been cocooned In nets of fishing
villages. Set apart by a day’s
sailing along empty coastlines. Self-sufficient centers of
artistry and learning, Proud of their shared peace
and global culture. Every new ship welcome, its
foreign crew Well received. The city declares a festive fortnight Of welcome and of news
shared from across the planet. Spices and perfumes traded
from afar, Treasury and cunning
craftwork. Their wisdom carefully
learnt by heart And sung as sacred poetry: Drama, history, sacred
stories, old and new. Their writing restricted to
accounting: Inventories, calendars and
such? The whole in relative peace
and abundance, Revering the Goddess of
giving and disaster. More numerous than our six
billion, maybe, And infinitely wiser,
blessed with golden-age wisdom That should be ours. Belonging to this golden
age of wisdom Sunk deep within us, that
each of us could but admit. This gut-deep wisdom From which we’ve strayed, Just as drowned as this
past life was. Imagine that these citizens
stepped out, one day, Out from their humble
opulence and security, Out, the front door open,
as usual, Out into the next perfect
twilight, Out into that dreadful
night. Look! A mile high wave looms. It’s not coming from the ocean, but from
inland! It flattens the horizon’s
crested ridgeline, Too magnificent and
terrible to register. No one’s mind can fully
grasp it. It floods beacon cities
under giant waves of water, Then 300 hundred feet of
ocean for good measure. Its sends a few refugees
clawing for the hills. It floods smaller islands
and wetlands first, Turns beacon islands into
shallows. Set back habitations into
the foothills, Then back further into the
mountains. You must evacuate beacon
cites to higher ground, Abandon your precious
fields and pastures. Watch as forest fringes die
in a footprint of salt. Sooner or later, the water
would come lapping At cities below the rapids And drown them out, too, Just as it did the beacon
cities, After a thousand years or
more of myths prior. Can you imagine that they
might have known their fate? Could bold explorers have
combed those glaciers, Surveyed their extent, made
their calculations, Pulled their beards and
published mournfully When their arithmetic
summed up to doom? This wall of water, too
mighty to be, Once it had passed and
erased everything, The collective
superconscience, trying to heal, Would have forgotten it,
reduced it back down To some more graspable
scale. Into the story of an old
drunk called Noah Picked by God; or of
Gilgamesh swept away. Of torrential nights of
that drowned everything. All that water must have
come from somewhere; Why not rain? Of a refuge arc or of a
fleet of ancient heroes, Of warnings heeded by the
few and ignored by many. We live on the highlands of
this world. Our continental shelves are
flooded. What we see, must be; what
we don’t, we don’t get. High up here where the air
is a smidgen thinner, And the world a lot less
green, Less oxygen than our brains
were bred to dream on. Three hundred feet or
higher of rapids Would have blocked commerce
to the highlands, Cut off from easy
navigation, to and fro, From lowland continental
shelves With their dozens of The abundance of the sea
and of the plains below, Locked along old coasts and
river lines. Only the rare shepherd and
mountain man left upland. Urban plenty or howling
wilderness Just as copious in the
plains and easier to reach. Mere trading posts for
upland trappers? Dusty, lonely, icily
windswept spots, Left alone by all but a few
ignorant fanatics. Most would have preferred
the lowlands’ splendor. Were there ecological
shelters? Backed by mountain
ramparts, At sufficient altitude to
shrug off the flooding, Set high up snug in valleys
gone dreadful, Where survivors emerged,
ruined but alive? Braudel spoke of these
upland harbors Of Mediterranean
civilization, At least 900 feet above sea
level. And others have spoken of
sources of the Vedas In the foothills of the And of Yugas and Ages and
Epochs Long gone and drowned. And of noble descendants Bearing Veda chalices to
these shelters, fire from Lamps of learning and
wisdom carefully memorized. Would they have cast feeble
rays Into the next, our
darkness? And we, silly fools, Who think ourselves unique? But for flint-chipping
highland outcasts, For a hundred thousand
years gone by? When far subtler sages Could be quietly resting
beneath the waves? We’d find these cities full
fifty fathom deep, Buried under that much more
eroded silt; Not by looking for their
walls of Cement and native rock, But for its ton-hoards Of gold, green bronze, red
iron and silver. Enough metal to rattle our
counters; Whereas walls, canals,
aqueducts and roadways Would remain undetectable
under yards of silt, And yards more of clay, Not to mention the wine
dark sea. What else could these ruins
teach us? Enough energy to shift
continents? Repeat during each earlier
ice age. Drain the oceans more
deeply, Grow the ice a little
thicker. Might such ice floods have
split Pangaea Into its daughter
continents? Is that the fate that
awaits us? A last tear cast from grim
Antarctic Depths or Triggered by the next comet
or asteroid strike, Swinging sunward to sweep
us away? Or just from our stupid
global warming? The rattle and clatter of
tectonic plates And of their molten
glassware. Like some tired scullion Would finish his stacking
after a long, hard day? Pulled apart, jammed under
and over: Like paint cracklings or
mud tiles In the hollows of Certainly enough to erase a
civilization, Drown it for good and wash
it out to sea. Make us forget an alien but
very human world. Let us recall the
shepherd’s lament, Of casualties raving, Of a golden age long gone, Of Atlantis cities in
rings. |
- Atlantide globale - Je rôde ce monde myope et sourd aux appelles. Je poursuis au lieu les apparitions de l’aurore D’anciens glaciers intérieurs, sinon du spectre De tsunamis de fonte de glace Culminant des kilomètres dans les cieux. Je marche à pied sec le talus sous-marin d’Atlantide. Ce fut jadis un monde lacté de miel et de lait, Trempé de brouillards isolants de glace, Chauffé à la chaleur du sang par des tapis roulants fiables De nombreux courants tropicaux comme au Golfe du Mexique. Observe dans le ciel à travers l’atmosphère. Les étoiles sont figées sur leur chemin, qu’un peu déformées. Cette ancienne atmosphère fut remplie de déplacements D’aurores et de prismes de glace : des vidéos numériques Au lieu de nos clichés classiques en noir et blanc. Même la lune et le soleil furent mieux à contempler, Incandescents, kaléidoscopiques, miroitant des fois multiples, Figés en clignements prismatiques de cieux remplis de cristaux de glace Volant dans la culminance de jet streams multiples. Illuminés du jour, ces
glaciers répandirent leur brillance Au-delà de l’horizon de la nuit. Des feux d’artifices de laser projetés à la Lune, Dix fois plus lumineuses, d’autant apaisantes à l’oeil, Le soleil baigné en purs coloris apaisants aux yeux, Jamais le même pour un instant, ses reflets Éclataient brièvement ou tout le long de son trajet. Ces cieux retenaient la clarté d’un bon cristal. Parfois d’une fraîcheur brumeuse, calme et moite Entre des brizes toniques d’une sècheresse clarifiante. Des températures plutôt invariables, le long de ces rives, Tropicales du jour et rafraîchissant de nuit. Beaucoup d’oiseaux planaient rives côtières et forêts vierges, Le ciel en était rempli, et de leur cri massé en vol, Reflétaient le grouillement argenté de bancs de poissons Écumant les rives côtières, et de fruitiers luxuriants Rangés verdoyants à perte de vu. Mais fais gaffe ! Quelque
chose ne cloche pas ! Tous les oiseaux à terre explosent dans les cieux. Les chiens hurlent. Cette solide
terre– balisée depuis Toujours par de lourds glaciers à l’intérieur – Se met à gémir et remuer en tremblotes. Une dizaine de Laques Supérieures tonnent en bas, D'eau couronnée de glaciers qui l’écrasent plus rapide. L’une de dizaines, peut-être de centaines De ces mers frigides et profondes de kilomètres, Repliées en haut des montagnes continentales. Quand fondent les barrages de glace, Un mur d'eau s’écoule en bas vers la mer, Étreigne les montagnes interposées et les submerge, Bondit des partages et des vallées, Comme une bonne cavalerie son parcours difficile, Il surgit et hurle imparable pour l'océan. Ceci souvent, souvent, puis encore plus souvent. Une fois ou plus, tous les deux milles années – Plus ou moins – ces fontes de glace auraient fait toboggan Des hauteurs, enjambant l’étroitesse de la toundra Aux talus continentaux et par-delà dans la mer. Apprenti, divise chaque continent en quadrants : Nord-est, Nord-ouest, Sud-est et Sud-ouest. Pose une larme à rouler du haut de certains. Remplis les mers de cent mètres additionnels, Depuis la dernière période glaciaire. Divise ces continents En traçant des anneaux de boussole Autour des glaciers intérieurs les plus profonds, Puis des paires d’arcs en parallèle des majeures lignes de partage. Ces intersections pourraient projeter des larmes de glace. Assez de glace fondue depuis ces régions intérieures, Pour remplir nos océans d’une centaine de mètres. Jusqu'au niveau contemporain, en vagues supplémentaires Noyant des plateaux marins depuis longtemps à sec. Elle descendra la vallée quant elle adviendra… Des kilomètres de haut ? Des
centaines de mètres ? Cela importe ? Suivant le lit de
puissantes fleuves Et le long de raides vallées montagneuses, Encore plus prépondérante dans leur étreinte. Sa masse en déplacement explose des volcans sur son chemin. Des failles sismiques y convulsent des tremblements de terre. L’onde de choc qu’elle projette, d'air écrasé, Fauche des forêts entières À une centaine de kilomètres de son trajet. Hurlant en bas des vallées, noyant des plaines extensives, Mille barrages Assouan éclatant à la fois, Pleins d’icebergs, de roches roulantes, De lave jaillissant pyroclastique et de clameur tonnant. Rien ne l’échappe depuis cent kilomètres en aval. Ce mur d'eau des centaines de mètres de haut, Est couronné d’averses ventrues pyroclastiques. Le tectonisme global s’éveille de sa somme congelée, La terre se met à rockin' tel un berceau, sonner comme une cloche, De la lave à vapeur et des lessives de roche au mégatonne. Déferle cette larme de glace jusqu’à l'océan. Qu'importerait nécessairement d’où ?
Quand elle touche à la côte, elle s’étend en latérale, Le long d’accueillants littoraux, en tant que tsunami ; Et, imparable, par dessus la plage aux rives en face. Parfois, un continent cuirait tout seul, La masse de sa glace déversée en éclat (en Afrique ?). D'autres continents (en Asie ?) Aurait versé les leurs au hasard : Chaque larme versé à une certaine fréquence solaire ? Cela aurait eu lieu, le plus souvent, Par-dessus des boucliers géants de glace en aval Qui auraient absorbé la catastrophe Et auraient fondu ensuite, s’étant retirés ou avancés Ne laissant aucune trace derrière eux. Jusqu'à ce que nos mers ne soient remplies ; Leur histoire accomplie et la notre débutante. Envois tant d'eau si rapidement Des sommets congelés dans des mers tropicales : Cela briserait la météorologie planétaire. Quarante jours de pluie ? Non une fois Mais plus souvent. Ni en un endroit tout seul, Mais sur toutes les rives d’anciens littoraux. Ces jours-là, quand ces plaines abyssales étaient au sec, (Des plateaux plus épais de glace nichés dans les nuages) Quelles villes raffinées ont pu orner ces rivages ? Cosmopolites, ècosensibles, Hantées de leur liberté et égalité ? De quelle mine avaient-elles, ces villes, Avant de se noyer et se récurer à rien ? Leurs populations dont plus rien ne fut entendu : De quoi chantaient-elles et de quoi amoureuses ? Comme ceci, peut-être, sinon meilleur. Leurs villages nets, leurs lumineuses villes de balise : Ports d’origine d’une civilisation nautique et globale. Tous les perfectionnements de l’artisanat, De subtiles sagesses commercées Et partout la musique d’enfants en rires. Des rubans de villes comme de fins bijoux, le long de ces rives, Et des réseaux de villages, leurs œuvres baroques et fruits murs, Enchâssées en aval des bouches courantes Du Ganges/Mékong ? Du
Mississippi/Orénoque ? Et de ruisseaux moindres. Ces continents furent plus proches, Séparés par des mers que l’on pût quasiment piétiner Tant fut l’abondance de leur pêche.
De grands récifs de barrière Le long de côtes incandescentes de fruits de mer. Des radeaux flottant d’algues piquantes. Des mers plus calmes, en bonne saison, et plus menues, Retenant des mini moussons plus sûrs à naviguer. Des îles dans nos bas profonds, des montagnes là où sont nos îles. Abritèrent des navires de tempêtes plus dramatiques que dangereuses, Leurs grandes marées et gros souffles finement équilibrés. Des gens se rassemblaient dans des colonies lointaines, De noires, pour la plupart, autour de l'Afrique, De gens dorées sur les côtes Asiatiques, Et cetera, mais moulant des
colonies multi race Aux rives plus lointaines. Quatre fois notre littoral, ci et là, Deux fois notre superficie à cultiver. Pour la plupart, du terroir bas parfait, Engrossée de sa promesse de fertilité Ayant, de temps en temps, des faites décoratives. Beaucoup plus de ports souriants Endossées d’un terroir noir et gras, Suppliant labourage. D’épaisses forêts d'arbres exquis Du teck par hectare, du bois de rose en verger. Une biodiversité de prodigalité amazonienne. Dix, cent fois plus de biomasse d’autant plus sauvage ? Des écologies entières dont nous ne sachons rien, Noyées, ensevelies et oubliées : les étrangères absolues Des éminences que nous ayons fouillées. En conserve pour du lest : des barils de fruits, de noix Et de baies ; de l’affût au-delà des rêves d’un chasseur. Une lande indemne à la plupart des débarquements. Seulement les meilleurs lieux de Feng Chui Choisis comme crèches berceuses de nouvelles cités. Du haut de dizaines de fleuves aussi nobles que le Nil, Qui n’aient jamais pu connaître l'homme, ni avant ni depuis, Jusqu'aux rapides dévalant de cols poussiéreux de froid. Place une ville au pied de ces rapides, Et une autre à la bouche riveraine : une ville de balise. La plupart de ces villes auraient été emmitouflées Dans des filets de villages de pêche. Séparées par des trajets journalières à voile de littoral inoccupé. Des centres autarciques d'artisanat et d'apprentissage, Fiers de leur lot de paix et de culture globale. Chaque nouvelle barque bienvenue, son équipage étranger, Bien reçu. La ville déclare une
quinzaine de fête, D’accueil et de partage de nouvelles d’à travers la planète, D’épices et de parfums traduits depuis loin, De trésoreries et de maîtrises adroites. Leur sagesse soigneusement apprise par coeur Et chantée comme de la poésie sacrée : Drames, histoires et contes sacrés, vieux et neufs. Leur écriture limitée à la comptabilité : Aux inventaires, aux calendriers et tels ? Le tout en paix et en abondance relative, Vénérant la déesse du don et du désastre. Peut-être encore plus nombreux que nos six milliards, Puis infiniment plus sages, bénis de la sagesse d’âge d'or Qui devrait nous appartenir. Appartenant à cette age d’or de sagesse, Enfouie au fond de nous, que nous ne puissions qu’admettre. Cette sagesse du fond de nos boyaux De laquelle nous nous serions égarées, Pour autant noyée que cette vie antérieure. Visualise que ces citoyens aient sorti, un jour, En dehors de leurs humbles opulence et sécurité, En dehors, leur porte du devant ouverte, comme d'habitude, En dehors, dans la prochaine crépuscule parfaite, En dehors, dans cette nuit terrifiante. Regardez ! Une vague surgit,
d’un kilomètre de haut. Elle ne vient pas de la mer,
mais de l'intérieur ! Elle comprime l’aspérité de l’horizon, Trop magnifique et terrible pour être reconnue, Aucun esprit ne peut en saisir l’entièreté. Elle inonde les villes de balise sous des vagues géantes, Puis cent mètres d'océan, pour bonne mesure. Elle expédie quelques réfugiés griffant pour les collines, Elle inonde d’abord les îlots et les marécages maritimes, Rend des îles balises en bas-fonds. Retire les habitations dans les collines, Puis plus haut dans les montagnes. Tu dois replier les villes balises dans des cols élevés, Abandonner tes précieux champs et prés.
Constate La mort des franges forestières dans l’empreinte du sel. Tôt ou tard, l’eau viendrait laper Autour des villes en dessous des rapides Afin de les noyer, elles aussi, Comme le furent les villes de balise, Après un millénaire ou plus de mythes antécédents. Peux-tu imaginer qu’ils aient pu connaître leur sort ? Auraient des explorateurs hardis fourmillé ces glaciers Surveillé leur étendu, fait leurs calcules, Publié mornes, se tirant la barbe, Quand leur arithmétique équivalut à la ruine ? Ce mur d'eau, trop fort pour exister, Une fois qu’il eut passé et tout effacé, La superconscience collective, en se soignant, L'aurait oublié, réduit en plus petit, À une échelle plus admissible. Dans l’histoire d'un vieil ivrogne qui s’appelait Noah, Choisi de Dieu ; sinon de Gilgamesh balayée au loin. De nuits torrentielles qui auraient tout noyé. Toute cette d’eau dût provenir de quelque part ; Pourquoi pas la pluie ? D'un arc de refuge, sinon d’une flotte d’anciens héros, D’avertissements observés par les rares et ignorés des nombreux. Nous habitons les hauts lieux de ce monde. Nos talus continentaux sont inondés. Ce que nous percevons doit exister ; le restant, nous ne comprenons
plus. Ci haut, là où l'air est d’une infinité moins dense, Et le monde beaucoup moins vert : Moins d'oxygène que ce dont nos cerveaux furent adaptés à rêver. Cents mètres sinon plus en amont de rapides Auraient bloqué le commerce aux hautes terres, Coupées d’une navigation facile, au dedans et depuis, Depuis ces talus en contrebas des continents Avec leurs dizaines de Nils. L'abondance maritime et des plaines inférieures, Verrouillée aux rives de vieilles côtes et fleuves. Seulement le rare berger et chasseur alpin laissé en amont. De l’abondance urbaine ou des déserts hurlant de silence Également copieux dans les plaines et plus faciles à atteindre. Le sel de Jéricho et les affaires d’obsidienne de Catal Huyuk : Que des comptoirs commerciaux pour des trappeurs montagnards ? Des lieux poudreux, isolés, balayés de vent et de froid, Délaissées par tous sauf quelques fanatiques ignorants. La plupart auraient favorisé le terrain splendide en contrebas. Y eurent-ils des abris écologiques ? Endossées de remparts alpins, Aux altitudes suffisantes pour écarter ce déluge, Élevés dans des vallées commodes, rendues affreuses, D’ou émergèrent des survivants ruinés mais en vie ? Braudel a parlé de ces asiles élevés De la civilisation méditerranéenne, D’au moins trois cent mètres par-dessus le niveau de mer. Et d’autres ont parlé de sources des Védas Aux amonts des Himalaya. Puis des Youga et ères et époques Perdus depuis longtemps et noyés.
Et de nobles descendants Amenant à ces abris des calices de Veda, le feu Des lampes d’apprentissage et de sagesse soigneusement mémorisés. Auraient-elles projeté des faibles éclaires Dans la prochaine obscurité, la notre? Et nous, imbéciles obtus, Qui nous supposons uniques ? À part des montagnards bannis, ébréchant du silex, Depuis cent mille ans passés ? Quand des sages beaucoup plus subtils Pourraient reposer en silence sous les vagues ? Nous trouverions ces villes sous 50 bonnes brasses, Enfouies sous autant de vase érodée ; Non en recherchant leurs mures De ciment et de roche indigène, Mais pour ses amas pesant la tonne, D'or, du vert de bronze, de fer rougi et d’argent. Assez de métaux pour faire cliqueter nos compteurs, Tandis que les murs, les canaux, les aqueducs et les chaussées Demeureraient introuvables sous des mètres de vase, Et autant de mètres d'argile, Non moins de la mer d’un sombre de vin. De quoi d’autre, ces ruines pourraient-elles nous enseigner ? Assez d'énergie pour décaler des continents ? Répète durant chaque période glaciaire précédente. Puise les océans plus profondément, Accrois de la glace un peu plus épaisse. Ces déluges de glace auraient-ils pu fracasser Pangaea Dans ses continents filiaux ? Est-ce là le sort qui nous attend ? Une dernière larme écoulée de sinistres crevasses Antarctiques ou des pics du Groenland ? Déclenchée par la frappe avenante d’une comète Ou d’un astroïde de passage solaire, afin de nous balayer ? Sinon par la simple stupidité de notre réchauffement global ? Des hochets et des cliquetis de plaques tectoniques Et de leur verrerie fondue. Comme
finirait son tassement Un plongeur épuisé par sa longue journée ardue ? Séparés et empilés sens sus dessous, Comme des bouts de peinture ou des tuiles boueuses Dans les bas-fonds de la Nouvelle Orléans ? Suffisamment, certes, pour effacer une civilisation, La noyer pour de bon et la délaver en mer. Nous permettre d’oublier un monde aussi étrange qu’entièrement
humain. Rappelons-nous cette plainte du berger : De victimes délirantes, D'un âge d'or depuis longtemps passé, De villes Atlantides en anneaux. |